我师父，沈清玄，云渺峰顶那轮永远够不着的冷月亮，此刻正躺在寒玉床上，薄得像一张被揉皱又竭力抚平的旧宣纸。
那股子腐坏甜腻的气味，像无数根细针，密密匝匝地扎进我鼻腔，直冲脑髓。这味道缠上他，已经整整三个月了。从最初只是指尖偶尔掠过的一缕若有似无的阴冷，到如今，它已张牙舞爪地浸透了他每一寸骨血，成了这间清冷洞府里挥之不去的噩梦。是蚀骨缠。
窗外的风灌进来，带着初冬的凛冽，吹得墙上挂着的古剑清霜嗡嗡低鸣，剑穗上那点褪了色的旧红也跟着乱晃。寒气贴着地面蛇一样游走，爬上我的脚踝，钻进骨头缝里。我搓了搓冻得发僵的手，指关节咔吧轻响，视线却死死黏在师父那张失了血色的脸上。
他连呼吸都轻得几乎听不见，胸口的起伏微弱得像是下一刻就要彻底沉寂下去。只有眉心那一道深锁的刻痕，拧得死紧，透出点活气，也透出无边无际的折磨。
师父… 我嗓子眼发干，声音嘶哑得厉害，像是砂纸在粗粝的石头上磨，您再撑撑…撑住啊徒儿
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